Mon corps me permet d’exister. Mon corps seul ? Il faut, dessous, une terre pour le porter. Il faut, dessus, un air pour l’imprégner. Il faut aussi des fruits pour le nourrir, Du soleil pour les faire mûrir, Des branches pour porter les fruits, Des arbres pour porter les branches, Des graines pour porter les arbres, De la pluie pour les arroser, Des nuages pour porter la pluie, Des océans pour les fabriquer Et du vent pour les emporter. Il faut au corps des mondes entiers. Mon corps me permet (...)
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poésie
Articles
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Á mon ami Martial
14 mars 2007, par JC Sekinger -
« Disparaître devant les autres est courtois »
13 février 2006, par JC SekingerDouglas E. Harding
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Syndrome de Lazare
4 janvier 2007, par JC SekingerÉveillé ? Endormi enfin ? Des années pour bouger ses paupières. Sommeil éveillé ? Fait-il nuit, jour, nuit ? Il reste de la terre dans la bouche.
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Écrire
7 février 2007, par JC SekingerÉcrire. Dérouler le fil de l’encre, ce fil qui ne s’enroule autour de rien. Ce fil qui casse avec la laine rouge au bout.
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Vent chaud
20 juin 2006, par JC SekingerLa mort est un vent chaud Qui te creuse les yeux Et fait pourrir ton corps
http://www.derochefort.be/dusch/art... -
Je suis
20 novembre 2006, par JC SekingerCris d’enfants dans Je suis Cliquetis du clavier Lumière bleue de l’écran Autobus dans Je suis Kaki mûr dans Je suis Sac plastique entrouvert Arbre aux branches cassées Trottoir bleu dans Je suis
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Devinette
30 septembre 2006, par JC SekingerSous l’eau Je meurs En l’air Je meurs Sur terre Je meurs Dans le vide est ma demeure Qui suis-je ?
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« Plongé dans le même »
17 novembre 2006, par JC SekingerJe crois comprendre pourquoi Douglas Harding dit quelque fois « no-thing » pour « nothing », insistant sur la négation, la présence de cette négation : Pas seulement un « rien » mais une « Non-chose », de l’air , comme dans ce poème de Bernard Noël : Le plaisir de voir...
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La mèche
26 août 2006, par JC SekingerBrûlante puis sale enchevétrée, collée sur le front pâle et vieux
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Le cercle
12 juin 2006, par JC SekingerJe pensais à Pierre Teilhard de Chardin qui écrivait (je ne sais plus où) « le cercle de nos petits amours fermés ». Plus prosaïquement je pensais aussi à cet extrait de La Cantatrice Chauve d’Eugène Ionesco : « Prenez un cercle, caressez-le, il deviendra vicieux ».