Je rêve

Je reste suspendu. Immobile dans le jardin, tourné vers un mur ou vers des ombelles de persil. Il pleut et, un instant, la terre sent la térébenthine. Le soir tombe. Comme on dit. (Ne seraient-ce pas plutôt les humains qui tombent, chaque soir ?) Accroupi, j’enlève les fleurs de la marjolaine, je les pose dans une tasse blanche, bleuie par le soir. La pluie est douce. Je rêve : c’est ainsi que je suis éveillé et la pluie tombe à travers mon corps transparent. Je suis ici ou là. Je ne sais pas. La nuit, je ne rêve pas.