eau

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• De goutte d’eau
  8 septembre 2015, par JC Sekinger

  Toute douceur se rassemble en un baiser se réunit la mère se penche vers la joue de son petit ferme les yeux tout le silence est assemblé en un seul bruit de goutte d’eau

• Le tableau — c’est ainsi qu’on l’appelle...
  7 octobre 2015, par JC Sekinger

  Le tableau — c’est ainsi qu’on l’appelle — se fait depuis ses profondeurs, la pleine obscurité, la rivière souterraine. Elle est conduite au jour : l’eau résineuse affleure vers la lumière des yeux. Par capillarité.

• Autre promenade à bras (18843)
  8 décembre 2015, par JC Sekinger
• J’ai deux paires de lunettes
  20 mars 2017, par JC Sekinger

  J’ai deux paires de lunettes. Une pour peindre, l’autre pour marcher. Il était trop compliqué et coûteux de n’en avoir qu’une. Une quand j’ai mal à la tête, l’autre quand j’ai mal à la tête. Lorsque j’ai trop longtemps oublié de les intervertir. Une quand, dans la rue, je ne veux voir personne, l’autre quand je veux voir tout le monde. Pour lire, l’une ou l’autre est posée sur mon front, ou au bout de mon nez, ou sur une table. L’autre est toujours dans un étui à lunettes noir, dans mon sac — je ne sors jamais (...)

• Il va vers le fleuve, le ciel est très bleu...
  25 mai 2017, par JC Sekinger

  Il va vers le fleuve, le ciel est très bleu — ce bleu est d’une profondeur ! se dit-il et il pense aussitôt à l’obscurité de l’espace, au ténébreux voyage de la lumière — qui ne se voit que lorsqu’elle se pose. Il passe près de la fontaine dont les six jets d’eau jaillissent vers le haut depuis les sommets d’un hexagone — je n’en aurais mis que quatre et les aurais fait partir vers les points cardinaux, songe-t-il encore, et il se prend à rêver de fontaines ornées de nuages et de feuilles, d’insectes et de (...)